lunes, 17 de agosto de 2009

BICICLETA A VAPOR.

A modo de presentación.
Estuve cara a cara con un Cristo que decidió no subir a la cruz.
Desde mi ventana tardes y noches los mismos pájaros
me miraban con cara de verdugo
mis pasos eran pasos de nadie
tuve una montaña de niños muertos
................................................bajo la corbata.
Hubo algo parecido al hambre aquí adentro
trenes y amigos desaparecieron con velocidad asombrosa
cortaron los árboles del jardín
e instalaron nuevos cercos.
Un viejo triste se me escapaba por los ojos.
Mi lápida fueron los atardeceres miedosos
donde los tranvías tiritan de soledad
donde las letras temen a su sombra
y los amantes no se besan en los puentes.
Busqué la sangre y los relámpagos en todo lo viviente
.....................................................sobre mi bicicleta a vapor.



I.
          En tardes como éstas suelo matarme un poco.
          Me quito de los labios el hábito y la costumbre
          de los ojos me quito los niños felices.
          En tardes como éstas
          suelo llorar bajo los árboles,
          escuchando a los muertos de mi corazón
          que dentro de sus tumbas
          hablan de corazones vivos.


II.
    Escóndete en mis manos como si tuvieras frío
    escóndete, que yo sabré cuidar tu sangre
    yo cuidaré a los hombres que en tu pecho pueblan.

    Del rumor del aire no debes preocuparte
    de los árboles, de las flores, de las estrellas inmóviles.
    Mi libertad hará una mesa
    donde no sentirá fatiga tu libertad hambrienta.

    Ahora
    más allá de estos muros
    de esta ventana donde los pájaros se desnudan
    tantos hombres y barcas lloran.

    Escóndete en mis manos como si tuvieras frío
    porque tu lucha, ternura mía, tu lucha
    aún mañana en el cielo
    construirá molinos.


    III.
    Quiero verte siempre
    como hombre que no olvida que es hombre.
    Siempre, recorriendo los muros y los puentes
    llevando en la sangre la humanidad y la tormenta
    siempre, corazón, siempre
    con piel de pan
    piel que grita, piel que lucha
    piel que avanza
    piel que ama noche y día
    el lamento del mundo
    la lluvia del mundo
    la sangre del mundo
    siempre, corazón, siempre verte
    con la palabra haciendo caminos
    donde la sal no consuma las verdades
    y los hombres no reposen silbando soledad.
    Quiero verte siempre, siempre verte
    como hombre que no olvida
    que la lágrima no es lluvia
    y la ausencia de guerra no siempre es paz.

    IV.
    Al destino la acumulación de esperas
    al tiempo sus huesos torcidos.
    A las ancianas tristes sus hijos vivos
    a los vidrios sus piedras y reflejos.
    A las guerras su sangre pútrida
    y a los vencedores consuelo.
    A la mierda su pisada diaria
    a las conciencias su teta y su manta
    a los solos su perro ciego.
    A las canchas vacías
    sus niños llorando barro.
    A la poesía su fusil de armiño
    al canto sus cantos tristes
    y a la vida más vida.
    Al pueblo lo que al pueblo pertenece.



    V.
    Quiero que hoy rías como un enjambre de mil peces
    que rías, con toda la alharaca posible
    como si no supiéramos que este mundo
    se ha convertido en débil escudo de arena
    con los bosques derritiéndose
    y el mar en llamas de petróleo ballenero
    y para qué hablar de los fusiles, amor
    de las piernas y brazos desparramados
    como lirios cortados
    en un viejo campo de mi infancia.
    Pero ríe, deja en la tumba el miedo,
    .........................................el dolor,
    ......................................... los escalofríos
    ríe lo más fuerte posible
    olvidando las guillotinas de ternura
    y las tormentas de injusticia
    que aún en estos días engordan como arañas.
    Si logras hacerlo
    hasta que sientas que el pecho se llena
    .................de águilas y nubes
    yo no me avergonzaré
    de traer en mis pies sonrisas funerarias
    que nadan esperando que despierten
    todas las aves perdidas del mar
    y en su vuelo se apague el frío
    de todos aquellos que no tenemos alas.



    VI.
    Desclavaré cada flor que habita en la luna
    esperando que todas las aves negras
    ............................................agoten su vuelo.
    Así, al volver repleta de ellas en cada brazo
    me esperarán nuevos hombres
    ‘sin más edad que la esperanza’
    .....................................como decía Dalton.
    Y ya no será necesario
    buscar en astros lejanos
    anestesia a tantas angustias.
    Quizás volveré a amar la risa
    de los niños que corren por las costas
    y volveré a besar el submundo
    de las buenas intenciones.
    Creeré en aquel tiempo sin tallos dormidos
    ése, que los optimistas llaman futuro
    ..........................allí donde se colocan panoramas
    ..................e ilusiones de nuevos y mejores amores,
    volveré a abrazar a mis amigos
    sin pensar que estarán bajo tierra
    en un día, en un mes, en años
    robaré cada gota de sudor
    de los niños y los trabajadores,
    volveré a creer
    que la vida es más que una misa
    vigilada por un guardia de cien ojos,
    una ceremonia conmemorativa
    al vaso de agua y los cuerpos desnudos.
    Elevaré el rostro para mirar
    las telarañas que se van formando
    alrededor de las celdas y los pozos,
    e incluso puede que soporte
    estar más de cinco minutos en una
    .................................carnicería.
    Mientras espero
    que los laberintos tengan más salidas que entradas
    y que importe más la risa
    que el himno nacional
    desclavaré cada flor que duerme tranquilamente
    en la luna
    mientras las paredes siguen gritando
    que no sólo de pan
    ...................vive el hombre.
    VII.
    Estas calles me conocen
    conocen mis ojos de perro guacho
    conocen las flechas de acero que tengo por senos
    saben cómo me ahogo los domingos por las mañanas
    cuando cada esquina de la casa me hace recordar
    la facilidad con que podría manejar una espada
    y lo complicado que me es diferenciar
    ........................................... rocas oscuras de esmeraldas.
    Estas calles me conocen
    saben cuanto lloré al escapar de las jaulas
    en las que no hacía más que mirar a los gatos huesudos
    que beben del agua pútrida del único grifo que aún funciona
    saben que saludo a las putas del puerto
    envidiando sus deseados y pagados culos duros.
    Me conocen, saben que dejo un espacio en la cama
    en la espera de alguien que cubra con lágrimas mis lágrimas
    para al fin volar como aquellas botellas quebradas
    que lanzan esos viejos ya morados por el vino
    ésos, que luego de creer ocho o más años en la vida
    terminaron cortando sonrisas con cuchillos baratos
    ésos, que luego de creer diez o más años en la justicia
    aún comulgan esperando que algo o alguien que está
    en algún lugar parecido al cielo
    les regale de a montones alcohol y trabajo.
    Estas calles me conocen
    saben de mi madre y sus últimas taquicardias
    de mi padre y su nuevo amor
    saben como deseo nadar en sueños
    y fumar tantos mares
    hasta abandonar la capucha negra que llevo en el alma
    y llenar mis mejillas de crisantemos dormidos.

    VIII.
    Yo quise invitarlo a mi soledad
    allí, donde los días sin nubes son más largos
    y la sonrisa no es más
    que un miserable árbol de época fría.

    Quise, verá que si lo quise
    porque a ratos lo extrañaba
    como se extraña la niñez y la muerte.

    Pero usted vivía para correr y germinar.

    No tuve sitio para tu mano extendida
    mi boca y mi sangre aún son de piedra
    ...................................de polvo
    ....................................................... de neblina.




    IX.
    Me faltan piernas
    para ir por las praderas
    tras tu sombra.

    Cuando casi te alcanzo
    cuando casi te toco
    cuando casi puedo contenerte
    ............tambaleo
    y vuelvo a ser palabra herida y rota.

    Me faltan ojos para reconocer tu sombra.
    Creo que tu silueta, podría ser también
    la de los cóndores, los árboles
    la de cualquier hombre que se dirija al norte.

    Falta tanto para que cambie esta tarde.
    Me falta tanto para tocar tu risa.
    Me falta tanto para ser
    ......................valiente tierra y tambor.



    X.
    Tengo en la memoria
    una cara tuya
    ............... casi triste.

    Casi triste y casi muerta
    como los amigos enterrados
    como fantasma que ríe solo
    como amante que se enamora.

    Hoy me quedo
    pensándote en blanco y negro.

    Ojalá que tu rostro haya cambiado
    estando allá lejos.


    13 comentarios:

    Vero Lostberry dijo...

    Merecido del todo!! Muy hermoso, lo imprimí y lo leí con la calma que requería

    Prosit

    Lim dijo...

    Muy logrado ,tenía hambre de leer, éste premio tuyo y me ha parecido fascinante.
    Un beso grande.

    Jean Hakunna Matatta dijo...

    Me hubiese gustado enorme estar en la premiacion, hubiera evitado el ridiculo de aplaudir en mi silenciosa habitacion frente al monitor, derramando una lagrima sobre el teclado.

    Mujer, te hago una reverencia.

    Saúl dijo...

    leerlo produce una profunda sonrisa…

    Sumaq Ñawi dijo...

    hermoso

    Camy dijo...

    No he dejado la costumbre de leerte. Después de mis vacaciones de verano vuelvo y te felicito por ese premio ( otro más de los muchos que recibirás), por el último.

    Enhorabuena.

    Alberto Espejel dijo...

    siento que con este poemario cerraste un ciclo en tu escritura, sobre todo en lo relativo al tema de escritura, siempre vinculado a la esperanza incierta, al deseo vehemente de creer, de reencontrar una fe fuerte

    tus textos siempre fueron así, llenos de imágenes que no alcanzaban a declararse como "oscuras" aunque lo intentaras . siempre había algo de cándido, siempre había algo de dulzura en lo que escribías, aunque camuflajeados con ciertos signos de dolor que servían para equlibrar tu obra

    es decir, eras oscura y cálida, una dulce pesimista, una romántica de nueva generación

    ya después de estos textos, ¿no sientes que tus poemas han cambiado?

    quizá es porque tú has cambiado

    tus textos post-premio son más redondos, menos contrastados, más definidos

    con esa misma sed de nostalgia pero ya sin hacer énfasis en el vacío, en lo oscuro

    y creo que son mejores, al menos podría jurar que te tienen más conforme que lo que escribías hace unos meses

    para eso sirven los concursos y esas cosas: para poner en movimiento nuestra escritura, para pulirnos, para exigirnos la belleza, la perfección, la depuración

    eso es poner en movimiento la energía creativa

    felicidades por el premio y sobre todo por tu escritura que crece . sabes que siempre te leeré y te opinaré y te felicitaré, camila mardones

    Sara dijo...

    Estuve cara a cara con un Cristo que decidió no subir a la cruz.

    Desde mi ventana tardes y noches los mismos pájaros

    me miraban con cara de verdugo

    mis pasos eran pasos de nadie

    tuve una montaña de niños muertos

    ................................................bajo la corbata.

    Hubo algo parecido al hambre aquí adentro

    trenes y amigos desaparecieron con velocidad asombrosa

    cortaron los árboles del jardín

    e instalaron nuevos cercos.

    Un viejo triste se me escapaba por los ojos.

    Mi lápida fueron los atardeceres miedosos

    donde los tranvías tiritan de soledad

    donde las letras temen a su sombra

    y los amantes no se besan en los puentes.

    Busqué la sangre y los relámpagos en todo lo viviente
    .....................................................sobre mi bicicleta a vapor.
    _______________________________

    Es muy hermoso, pero muetra una tristeza que se asoma. Me gusta ese tipo de poesia ;)
    Saludos

    Caco dijo...

    Largo... pero vaya que vale la pena leerlo! esta hermoso!

    pd. te sigo =)

    Nel.- dijo...

    Cortazar es lo mejor!

    Andres dijo...

    Volví... a leer un poco de ti... no estaba callado simplemente estaba gritando en silencio.

    Besos.

    soy existo dijo...

    genial. para cuando estos versos aparezcan en alguna publicación por ahí, tu primer libro o que se yo, guardame una copia para poder contarle a la gente que te conocí.
    sigue blandiendo esa pluma.
    saludos.


    "escuchando a los muertos de mi corazón
    que dentro de sus tumbas
    hablan de corazones vivos."

    22 dijo...

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