En la neblina un árbol 
finge ser tú y como tu silencio huele 

Se pierde en la bruma
y pájaros grises duermen en él 

Sus ramas llorany en las raíces duerme un niño

Podría mirarlo eternamente

como al reflejo
de las nubes sobre el agua.

Te buscaré en cada noche de otoño

........................tú me encontrarás con la boca fría

.......................rumiando recuerdos de ceniza y viento.

Buscaré en tus ojos al carcelero que aún me busca

...................................hablaré por ti como un ciego frente a las llamas.

Al encontrarte, la aurora en el vientre

recuperará la humedad perdida.

Y será como siempre después del amor

de olvidos y te quieros dormidos:

temer

......vivir

........ser el mundo y perderse en la muerte

sólo por tu mirada y tus dedos.

BICICLETA A VAPOR.

A modo de presentación.

Estuve cara a cara con un Cristo que decidió no subir a la cruz.

Desde mi ventana tardes y noches los mismos pájaros

me miraban con cara de verdugo

mis pasos eran pasos de nadie

tuve una montaña de niños muertos

................................................bajo la corbata.

Hubo algo parecido al hambre aquí adentro

trenes y amigos desaparecieron con velocidad asombrosa

cortaron los árboles del jardín

e instalaron nuevos cercos.

Un viejo triste se me escapaba por los ojos.

Mi lápida fueron los atardeceres miedosos

donde los tranvías tiritan de soledad

donde las letras temen a su sombra

y los amantes no se besan en los puentes.

Busqué la sangre y los relámpagos en todo lo viviente

.....................................................sobre mi bicicleta a vapor.

I.

En tardes como éstas suelo matarme un poco.

Me quito de los labios el hábito y la costumbre

de los ojos me quito los niños felices.

En tardes como éstas

suelo llorar bajo los árboles,

escuchando a los muertos de mi corazón

que dentro de sus tumbas

hablan de corazones vivos.

II.

Escóndete en mis manos como si tuvieras frío
escóndete, que yo sabré cuidar tu sangre
yo cuidaré a los hombres que en tu pecho pueblan.

Del rumor del aire no debes preocuparte
de los árboles, de las flores, de las estrellas inmóviles.
Mi libertad hará una mesa
donde no sentirá fatiga tu libertad hambrienta.

Ahora
más allá de estos muros
de esta ventana donde los pájaros se desnudan
tantos hombres y barcas lloran.

Escóndete en mis manos como si tuvieras frío
porque tu lucha, ternura mía, tu lucha
aún mañana en el cielo
construirá molinos.

III.

Quiero verte siempre

como hombre que no olvida que es hombre.

Siempre, recorriendo los muros y los puentes

llevando en la sangre la humanidad y la tormenta

siempre, corazón, siempre

con piel de pan

piel que grita, piel que lucha

piel que avanza

piel que ama noche y día

el lamento del mundo

la lluvia del mundo

la sangre del mundo

siempre, corazón, siempre verte

con la palabra haciendo caminos

donde la sal no consuma las verdades

y los hombres no reposen silbando soledad.

Quiero verte siempre, siempre verte

como hombre que no olvida

que la lágrima no es lluvia

y la ausencia de guerra no siempre es paz.

IV.

Al destino la acumulación de esperas
al tiempo sus huesos torcidos.
A las ancianas tristes sus hijos vivos
a los vidrios sus piedras y reflejos.
A las guerras su sangre pútrida
y a los vencedores consuelo.
A la mierda su pisada diaria
a las conciencias su teta y su manta
a los solos su perro ciego.
A las canchas vacías
sus niños llorando barro.
A la poesía su fusil de armiño
al canto sus cantos tristes
y a la vida más vida.
Al pueblo lo que al pueblo pertenece.

V.

Quiero que hoy rías como un enjambre de mil peces
que rías, con toda la alharaca posible
como si no supiéramos que este mundo
se ha convertido en débil escudo de arena
con los bosques derritiéndose
y el mar en llamas de petróleo ballenero
y para qué hablar de los fusiles, amor
de las piernas y brazos desparramados
como lirios cortados
en un viejo campo de mi infancia.
Pero ríe, deja en la tumba el miedo,
.........................................el dolor,
......................................... los escalofríos
ríe lo más fuerte posible
olvidando las guillotinas de ternura
y las tormentas de injusticia
que aún en estos días engordan como arañas.
Si logras hacerlo
hasta que sientas que el pecho se llena
.................de águilas y nubes
yo no me avergonzaré
de traer en mis pies sonrisas funerarias
que nadan esperando que despierten
todas las aves perdidas del mar
y en su vuelo se apague el frío
de todos aquellos que no tenemos alas.

VI.

Desclavaré cada flor que habita en la luna
esperando que todas las aves negras
............................................agoten su vuelo.
Así, al volver repleta de ellas en cada brazo
me esperarán nuevos hombres
‘sin más edad que la esperanza’
.....................................como decía Dalton.
Y ya no será necesario
buscar en astros lejanos
anestesia a tantas angustias.
Quizás volveré a amar la risa
de los niños que corren por las costas
y volveré a besar el submundo
de las buenas intenciones.
Creeré en aquel tiempo sin tallos dormidos
ése, que los optimistas llaman futuro
..........................allí donde se colocan panoramas
..................e ilusiones de nuevos y mejores amores,
volveré a abrazar a mis amigos
sin pensar que estarán bajo tierra
en un día, en un mes, en años
robaré cada gota de sudor
de los niños y los trabajadores,
volveré a creer
que la vida es más que una misa
vigilada por un guardia de cien ojos,
una ceremonia conmemorativa
al vaso de agua y los cuerpos desnudos.
Elevaré el rostro para mirar
las telarañas que se van formando
alrededor de las celdas y los pozos,
e incluso puede que soporte
estar más de cinco minutos en una
.................................carnicería.
Mientras espero
que los laberintos tengan más salidas que entradas
y que importe más la risa
que el himno nacional
desclavaré cada flor que duerme tranquilamente
en la luna
mientras las paredes siguen gritando
que no sólo de pan
...................vive el hombre.

VII.

Estas calles me conocen
conocen mis ojos de perro guacho
conocen las flechas de acero que tengo por senos
saben cómo me ahogo los domingos por las mañanas
cuando cada esquina de la casa me hace recordar
la facilidad con que podría manejar una espada
y lo complicado que me es diferenciar
........................................... rocas oscuras de esmeraldas.
Estas calles me conocen
saben cuanto lloré al escapar de las jaulas
en las que no hacía más que mirar a los gatos huesudos
que beben del agua pútrida del único grifo que aún funciona
saben que saludo a las putas del puerto
envidiando sus deseados y pagados culos duros.
Me conocen, saben que dejo un espacio en la cama
en la espera de alguien que cubra con lágrimas mis lágrimas
para al fin volar como aquellas botellas quebradas
que lanzan esos viejos ya morados por el vino
ésos, que luego de creer ocho o más años en la vida
terminaron cortando sonrisas con cuchillos baratos
ésos, que luego de creer diez o más años en la justicia
aún comulgan esperando que algo o alguien que está
en algún lugar parecido al cielo
les regale de a montones alcohol y trabajo.
Estas calles me conocen
saben de mi madre y sus últimas taquicardias
de mi padre y su nuevo amor
saben como deseo nadar en sueños
y fumar tantos mares
hasta abandonar la capucha negra que llevo en el alma
y llenar mis mejillas de crisantemos dormidos.

VIII.

Yo quise invitarlo a mi soledad
allí, donde los días sin nubes son más largos
y la sonrisa no es más
que un miserable árbol de época fría.

Quise, verá que si lo quise
porque a ratos lo extrañaba
como se extraña la niñez y la muerte.

Pero usted vivía para correr y germinar.

No tuve sitio para tu mano extendida
mi boca y mi sangre aún son de piedra
...................................de polvo
....................................................... de neblina.

IX.

Me faltan piernas
para ir por las praderas
tras tu sombra.

Cuando casi te alcanzo
cuando casi te toco
cuando casi puedo contenerte
............tambaleo
y vuelvo a ser palabra herida y rota.

Me faltan ojos para reconocer tu sombra.
Creo que tu silueta, podría ser también
la de los cóndores, los árboles
la de cualquier hombre que se dirija al norte.

Falta tanto para que cambie esta tarde.
Me falta tanto para tocar tu risa.
Me falta tanto para ser
......................valiente tierra y tambor.

X.

Tengo en la memoria
una cara tuya
............... casi triste.

Casi triste y casi muerta
como los amigos enterrados
como fantasma que ríe solo
como amante que se enamora.

Hoy me quedo
pensándote en blanco y negro.

Ojalá que tu rostro haya cambiado
estando allá lejos.

Verte a través de la vieja ventana
arreglando un par de flores polvorientas
llorando porque hace no tanto
aún soñabas con tener un jardín de violetas
y sonreír escuchando los pájaros
comer.

Mirarte a través de la ventana rosa
y recordar nuestros besos al crepúsculo
sintiendo nuestras lenguas bailar sin miedos
como una bandada de gaviotas libres.

Aún recuerdo cuando desde la misma ventana
te veía gritar
'sólo quedarán nuestras manos de barro un día.
sólo nosotros y el dolor descalzo'.

Y prometiste morir conmigo
llorando y cantando
una canción que hablaba de vejez
y domingos cálidos.

con chi mi ma re!

-

PREMIO JOVEN 
Título: Bicicleta a vapor

Seudónimo: Elizabeth Boim

Nombre: Camila Marcela Mardones Vergara

Ciudad: Puerto Montt

-

Premio Lagar: Concurso Nacional de Literatura

Modalidad Poesía: Unico Premio Joven.

 Imposible odiar el pasado de tus manos

mientras las estrellas siguen cayendo como pájaros
sobre las nubes y la niebla
mi pena de árbol seco sigue lamiendo las heridas
del recuerdo de tus manos
           del recuerdo del recuerdo de tus manos

de tus manos imposibles de odiar, hoy recuerdo el silencio.

A dolor y nieve sabe mi sombra
cuando entre las sombras, tus ojos faroles aparecen
silentes, gritando enigmas y vidrios

                 cautiverios y adioses de viernes.

Sabes que no existe el pasado sin llorar al sol y al deseo
sabes que es demasiada la derrota de nuestra carne
como para pensar en amor hoy
en amor mañana
en amor como fruto recurrente

sabes que cuando hablo de tus manos
el cielo me prohíbe blasfemar y odiar

sabes que no soy la primavera
no soy un sitio más cercano a la luna
no seré el cisne delator que grite 
                           teesperoenlaesquina

no soy más que el frío de tu vientre

                la sangre

                       y el latido.

En tardes como éstas suelo matarme un poco.
Me quito de los labios el hábito y la costumbre
de los ojos me quito los niños felices.
En tardes como éstas
suelo llorar bajo los árboles,
escuchando a los muertos de mi corazón
que dentro de sus tumbas
hablan de corazones vivos.

Al destino la acumulación de esperas
al tiempo sus huesos torcidos.
A las ancianas tristes sus hijos vivos
a los vidrios sus piedras y reflejos.
A las guerras su sangre pútrida
y a los vencedores consuelo.
A la mierda su pisada diaria
a las conciencias su teta y su manta
a los solos su perro ciego.
A las canchas vacías
sus niños llorando barro.
A la poesía su fusil de armiño
al canto sus cantos tristes
y a la vida más vida.
Al pueblo lo que al pueblo pertenece.

"puedo enseñarte a volar

pero no seguirte el vuelo"

Alfredo Zitarrosa.

Estas calles me conocen
conocen mis ojos de perro guacho
conocen las flechas de acero que tengo por senos
saben cómo me ahogo los domingos por las mañanas
cuando cada esquina de la casa me hace recordar
la facilidad con que podría manejar una espada
y lo complicado que me es diferenciar
........................................... rocas oscuras de esmeraldas.
Estas calles me conocen
saben cuanto lloré al escapar de las jaulas
en las que no hacía más que mirar a los gatos huesudos
que beben del agua pútrida del único grifo que aún funciona
saben que saludo a las putas del puerto
envidiando sus deseados y pagados culos duros.
Me conocen, saben que dejo un espacio en la cama
en la espera de alguien que cubra con lágrimas mis lágrimas
para al fin volar como aquellas botellas quebradas
que lanzan esos viejos ya morados por el vino
ésos, que luego de creer ocho o más años en la vida
terminaron cortando sonrisas con cuchillos baratos
ésos, que luego de creer diez o más años en la justicia
aún comulgan esperando que algo o alguien que está
en algún lugar parecido al cielo
les regale de a montones alcohol y trabajo.
Estas calles me conocen
saben de mi madre y sus últimas taquicardias
de mi padre y su nuevo amor
saben como deseo nadar en sueños
y fumar tantos mares
hasta abandonar la capucha negra que llevo en el alma
y llenar mis mejillas de crisantemos dormidos.

Desclavaré cada flor que habita en la luna
esperando que todas las aves negras
............................................agoten su vuelo.
Así, al volver repleta de ellas en cada brazo
me esperarán nuevos hombres
‘sin más edad que la esperanza’
.....................................como decía Dalton.
Y ya no será necesario
buscar en astros lejanos
anestesia a tantas angustias.
Quizás volveré a amar la risa
de los niños que corren por las costas
y volveré a besar el submundo
de las buenas intenciones.
Creeré en aquel tiempo sin tallos dormidos
ése, que los optimistas llaman futuro
..........................allí donde se colocan panoramas
..................e ilusiones de nuevos y mejores amores,
volveré a abrazar a mis amigos
sin pensar que estarán bajo tierra
en un día, en un mes, en años
robaré cada gota de sudor
de los niños y los trabajadores,
volveré a creer
que la vida es más que una misa
vigilada por un guardia de cien ojos,
una ceremonia conmemorativa
al vaso de agua y los cuerpos desnudos.
Elevaré el rostro para mirar
las telarañas que se van formando
alrededor de las celdas y los pozos,
e incluso puede que soporte
estar más de cinco minutos en una
.................................carnicería.
Mientras espero
que los laberintos tengan más salidas que entradas
y que importe más la risa
que el himno nacional
desclavaré cada flor que duerme tranquilamente
en la luna
mientras las paredes siguen gritando
que no sólo de pan
...................vive el hombre.

Quiero que hoy rías como un enjambre de mil peces
que rías, con toda la alharaca posible
como si no supiéramos que este mundo
se ha convertido en débil escudo de arena
con los bosques derritiéndose
y el mar en llamas de petróleo ballenero
y para qué hablar de los fusiles, amor
de las piernas y brazos desparramados
como lirios cortados
en un viejo campo de mi infancia.
Pero ríe, deja en la tumba el miedo,
.........................................el dolor,
......................................... los escalofríos
ríe lo más fuerte posible
olvidando las guillotinas de ternura
y las tormentas de injusticia
que aún en estos días engordan como arañas.
Si logras hacerlo
hasta que sientas que el pecho se llena
.................de águilas y nubes
yo no me avergonzaré
de traer en mis pies sonrisas funerarias
que nadan esperando que despierten
todas las aves perdidas del mar
y en su vuelo se apague el frío
de todos aquellos que no tenemos alas.

"Huelo a cuando

ya es tarde para todo"

Roque Dalton.

Cuando ya es tarde para todo
observo la negrura total del cielo
en busca de verdades
que aún en la desesperanza total
pueda corromper mi inquebrantable mudez
y así entrar en una nueva jugarreta del destino;
en la que fuera de las cárceles no hay cadáveres
y no existen lenguas ahorcadas
ni jaulas llenas de niños atravesados
por las gruesas flechas de la ignorancia
y las lápidas
no están llenas lágrimas de payasos de cartón piedra,
cuando ya es tarde para todo,
busco en la eternidad violenta de este cielo
nuevos pasados a los cuales aferrarme
para desear nuevamente
reír hasta que duela el aire en el pecho
reír como cuando las sombras de páramos en llamas
no abrazaban a aquellos vengadores olvidados.

Cuando ya es tarde para todo
recuerdo a aquel que decía que debía
limpiar ese hombre que habita,
pienso en aquel que decía
que conocía a una que otra mujer de belleza incontenible,
recuerdo al que juraba con sangre y polvo
que la paz siempre es la paz de algunos,
de los vencedores.
Cuando ya es tarde para todo
observo la negrura total de este cielo
y escucho como resuena entre cada estrella
las almas de tantos y tantas que esperan
que de una vez por todas ocurra algo bueno
y eterno.

A tu pecho volvería remando

hasta dar muerte a los perros ciegos que duermen fuera de tus ojos

y besaría sus cuerpos negros

hasta dejar en mis labios quemaduras de hielo.

El más débil de mis dioses tiene tu rostro

pero no el de llantos ni el de tardes escondido detrás de malezas

tiene el rostro que resiste a las balas

que resiste aún cuando todo el odio del mundo

se ha incrustado sobre sus piernas y muñecas

tiene el rostro que mira a los ojos del holocausto

sin tiritar

sin sentir frío

sin desear que un dios de fango lo libere de aquellas 

guerras de perfume y polvo

El más débil de mis dioses tiene tu rostro

aquel que espera sentado que las moscas terminen de comer su siembra

aquel que espera sentado la llegada de una tarde naranja

donde no sea necesario clavar tenedores en los senos de las madres muertas

aquel que anhela poseer las garras de un perro enfermo

enfermo de vida, como tú, como los peces de los mares de 

besos, como los dioses más fuertes

El más débil de mis dioses tiene tu rostro

pero no el de llantos ni el de niño

escapando de los laberintos de su infancia podrida

no, tiene tu rostro de lucha

con el que prefiero verte;

el que transforma las lágrimas en coagulaciones de gritos

en azúcar

en lunas, en caminos sin piedras,

tiene tu rostro de lucha,

el que escapa de los pésames salados,

de los cielos plásticos, desérticos, resecos, desangrados

el que escapa de la palidez que suelen tener los habitantes de casas de oro

El más débil de mis dioses

tiene tu rostro funerario, de niño fatal

de jauría encadenada a flores de hierro

el siempreculpable

el siempresospechoso

ése, que siempre es agradable volver a conocer.         

Muero de ganas
de deshacer el amor contigo
para lo otro ya habrá tiempo.

Las hojas de tus sueños olvidan a rato que son hojas

y los sueños de tus pasos cambian su nombre cuando anochece

cuando los ladridos de perros preparan naufragios y abanicos

y queman las plumas de pájaros sin madre condenados a reír

Los hombres de tus guerras olvidan a ratos que son hombres

y se esconden en mares sin agua pero repletos de olvidos y carceleros

que torturan las mañanas y el rumor de aquellas palabras

que nunca has podido pronunciar

Las madres de tus ojos abandonan a sus hijos

enfermos

convalecientes

desmesurados

y se les llenan los ojos de lágrimas cuando dios

admite que no existe y vuelve a beber solo ríos y cascadas

Las madres de tus ojos abandonan a sus hijos

con el asco que yo sentiría al tomar un fusil y asesinar flores

y las hojas de tus sueños olvidan a rato que son hojas

y las hijas de tus mares olvidan que son hijas y sollozan

y yo me parezco tanto a aquel navío preparado por perros

que cruzó todos los mares y llegando a la costa

se hundió y fue devorado por palomas azules.

Todas las tardes cruzo la antigua plaza con la idea que apareces.
Apareces, a veces con los ojos tristes de tanta rutina incendiaria.
A veces con gesto de vergüenza, con ojos de vino y labios de fantasma triste.

Los días de calor excepcional, trenes y antiguas historias
brotan de tus manos, y casi casi casi sonríes
al ver mis chuecos dientes atisbando un beso
que arrastrará todas las costumbres del pueblo que inventamos.

Los días de lluvia te veo correr a mis párpados
enredándote en el olor otoño de mis pechos y mi vientre
y mirando tus ojos humeantes, la calle, la plaza, los vecinos
me parecen más reales y más felices.

Yo sigo teniendo en el desnudo total
pequeños montes de anís y violines blandos esperando al verdugo.

Pero lo único real es que dejé de verte.
Y que todas las tardes cruzo la antigua plaza con la idea que apareces.

Rincón.

Idiota en llamas.