Desclavaré cada flor que habita en la luna
esperando que todas las aves negras
............................................agoten su vuelo.
Así, al volver repleta de ellas en cada brazo
me esperarán nuevos hombres
‘sin más edad que la esperanza’
.....................................como decía Dalton.
Y ya no será necesario
buscar en astros lejanos
anestesia a tantas angustias.
Quizás volveré a amar la risa
de los niños que corren por las costas
y volveré a besar el submundo
de las buenas intenciones.
Creeré en aquel tiempo sin tallos dormidos
ése, que los optimistas llaman futuro
..........................allí donde se colocan panoramas
..................e ilusiones de nuevos y mejores amores,
volveré a abrazar a mis amigos
sin pensar que estarán bajo tierra
en un día, en un mes, en años
robaré cada gota de sudor
de los niños y los trabajadores,
volveré a creer
que la vida es más que una misa
vigilada por un guardia de cien ojos,
una ceremonia conmemorativa
al vaso de agua y los cuerpos desnudos.
Elevaré el rostro para mirar
las telarañas que se van formando
alrededor de las celdas y los pozos,
e incluso puede que soporte
estar más de cinco minutos en una
.................................carnicería.
Mientras espero
que los laberintos tengan más salidas que entradas
y que importe más la risa
que el himno nacional
desclavaré cada flor que duerme tranquilamente
en la luna
mientras las paredes siguen gritando
que no sólo de pan
...................vive el hombre.

Quiero que hoy rías como un enjambre de mil peces
que rías, con toda la alharaca posible
como si no supiéramos que este mundo
se ha convertido en débil escudo de arena
con los bosques derritiéndose
y el mar en llamas de petróleo ballenero
y para qué hablar de los fusiles, amor
de las piernas y brazos desparramados
como lirios cortados
en un viejo campo de mi infancia.
Pero ríe, deja en la tumba el miedo,
.........................................el dolor,
......................................... los escalofríos
ríe lo más fuerte posible
olvidando las guillotinas de ternura
y las tormentas de injusticia
que aún en estos días engordan como arañas.
Si logras hacerlo
hasta que sientas que el pecho se llena
.................de águilas y nubes
yo no me avergonzaré
de traer en mis pies sonrisas funerarias
que nadan esperando que despierten
todas las aves perdidas del mar
y en su vuelo se apague el frío
de todos aquellos que no tenemos alas.

"Huelo a cuando

ya es tarde para todo"

Roque Dalton.

Cuando ya es tarde para todo
observo la negrura total del cielo
en busca de verdades
que aún en la desesperanza total
pueda corromper mi inquebrantable mudez
y así entrar en una nueva jugarreta del destino;
en la que fuera de las cárceles no hay cadáveres
y no existen lenguas ahorcadas
ni jaulas llenas de niños atravesados
por las gruesas flechas de la ignorancia
y las lápidas
no están llenas lágrimas de payasos de cartón piedra,
cuando ya es tarde para todo,
busco en la eternidad violenta de este cielo
nuevos pasados a los cuales aferrarme
para desear nuevamente
reír hasta que duela el aire en el pecho
reír como cuando las sombras de páramos en llamas
no abrazaban a aquellos vengadores olvidados.

Cuando ya es tarde para todo
recuerdo a aquel que decía que debía
limpiar ese hombre que habita,
pienso en aquel que decía
que conocía a una que otra mujer de belleza incontenible,
recuerdo al que juraba con sangre y polvo
que la paz siempre es la paz de algunos,
de los vencedores.
Cuando ya es tarde para todo
observo la negrura total de este cielo
y escucho como resuena entre cada estrella
las almas de tantos y tantas que esperan
que de una vez por todas ocurra algo bueno
y eterno.

A tu pecho volvería remando

hasta dar muerte a los perros ciegos que duermen fuera de tus ojos

y besaría sus cuerpos negros

hasta dejar en mis labios quemaduras de hielo.

El más débil de mis dioses tiene tu rostro

pero no el de llantos ni el de tardes escondido detrás de malezas

tiene el rostro que resiste a las balas

que resiste aún cuando todo el odio del mundo

se ha incrustado sobre sus piernas y muñecas

tiene el rostro que mira a los ojos del holocausto

sin tiritar

sin sentir frío

sin desear que un dios de fango lo libere de aquellas 

guerras de perfume y polvo

El más débil de mis dioses tiene tu rostro

aquel que espera sentado que las moscas terminen de comer su siembra

aquel que espera sentado la llegada de una tarde naranja

donde no sea necesario clavar tenedores en los senos de las madres muertas

aquel que anhela poseer las garras de un perro enfermo

enfermo de vida, como tú, como los peces de los mares de 

besos, como los dioses más fuertes

El más débil de mis dioses tiene tu rostro

pero no el de llantos ni el de niño

escapando de los laberintos de su infancia podrida

no, tiene tu rostro de lucha

con el que prefiero verte;

el que transforma las lágrimas en coagulaciones de gritos

en azúcar

en lunas, en caminos sin piedras,

tiene tu rostro de lucha,

el que escapa de los pésames salados,

de los cielos plásticos, desérticos, resecos, desangrados

el que escapa de la palidez que suelen tener los habitantes de casas de oro

El más débil de mis dioses

tiene tu rostro funerario, de niño fatal

de jauría encadenada a flores de hierro

el siempreculpable

el siempresospechoso

ése, que siempre es agradable volver a conocer.         

Muero de ganas
de deshacer el amor contigo
para lo otro ya habrá tiempo.

Las hojas de tus sueños olvidan a rato que son hojas

y los sueños de tus pasos cambian su nombre cuando anochece

cuando los ladridos de perros preparan naufragios y abanicos

y queman las plumas de pájaros sin madre condenados a reír

Los hombres de tus guerras olvidan a ratos que son hombres

y se esconden en mares sin agua pero repletos de olvidos y carceleros

que torturan las mañanas y el rumor de aquellas palabras

que nunca has podido pronunciar

Las madres de tus ojos abandonan a sus hijos

enfermos

convalecientes

desmesurados

y se les llenan los ojos de lágrimas cuando dios

admite que no existe y vuelve a beber solo ríos y cascadas

Las madres de tus ojos abandonan a sus hijos

con el asco que yo sentiría al tomar un fusil y asesinar flores

y las hojas de tus sueños olvidan a rato que son hojas

y las hijas de tus mares olvidan que son hijas y sollozan

y yo me parezco tanto a aquel navío preparado por perros

que cruzó todos los mares y llegando a la costa

se hundió y fue devorado por palomas azules.

Todas las tardes cruzo la antigua plaza con la idea que apareces.
Apareces, a veces con los ojos tristes de tanta rutina incendiaria.
A veces con gesto de vergüenza, con ojos de vino y labios de fantasma triste.

Los días de calor excepcional, trenes y antiguas historias
brotan de tus manos, y casi casi casi sonríes
al ver mis chuecos dientes atisbando un beso
que arrastrará todas las costumbres del pueblo que inventamos.

Los días de lluvia te veo correr a mis párpados
enredándote en el olor otoño de mis pechos y mi vientre
y mirando tus ojos humeantes, la calle, la plaza, los vecinos
me parecen más reales y más felices.

Yo sigo teniendo en el desnudo total
pequeños montes de anís y violines blandos esperando al verdugo.

Pero lo único real es que dejé de verte.
Y que todas las tardes cruzo la antigua plaza con la idea que apareces.

Rincón.

Idiota en llamas.